На вечерней заре перед сном каждый вечер,
Ненаписанной книги листаю страницы.
Почему-то меня время-лекарь не лечит.
Почему-то не стерты ни фразы, ни лица.
Как архив дней прошедших, врывается память,
Томик бархатный пыльный в цветном переплете.
Что-то вырезать хочется, что-то оставить,
Улететь бы туда на ковре-самолёте…
Вижу детство, коня под раскидистой ивой,
Зелень трав на лугах принимаю за данность,
А еще представляю себя я счастливой,
С человеком любимым встречающей старость.
Закрываю глаза и главу за главою,
То в стихах сочиняю, то что-нибудь в прозе.
А потом засыпаю, довольной собою.
Видно, рано пока размышлять о склерозе.
Просыпаюсь на утро, не помню ни слова.
Ненаписанной пусть остается та книга.
Свои мысли делить я ни с кем не готова.
Пусть меня каждый вечер встречает интрига.
Июнь 2018
Интрига
© Copyright: Ирина Дороничева, 2018
Свидетельство о публикации №118062504624
Свидетельство о публикации №118062504624
Рецензии