Что-то выбитое на камне

Мне не остаться...
Ни ликом...
Ни текстом трагедий.
Линии букв не сплетутся в любви имена...
Время застынет напрасною жертвой победе,
спрятанной кем-то в забытых давно письменах...
Ветер с востока прочтёт по белесым морщинам
первой звездой переписанный в августе сон,
мир погрузивший в тоску беспричинной причины
тёплых посланий с далёких мальтийских колонн.
Скромные дали чьего-то подмёрзшего завтра
тихо коснутся зимы голубого чела...
Мне не вернуться отсюда в Андреевы Патры,
и не напиться в порту молодого тепла.
В яркой весне, раздразнившей пространство поджилок,
вряд ли дождутся моих возрастных перемен
там, где волна по утрам мою душу кружила,
видя как та вырывалась из глупости стен...
Новую осень мне тоже, пожалуй, не встретить...
Мертвые листья свернутся в почти письмецо,
и осторожно предложат распасться в ответе
кожаной маски, закрывшей когда-то лицо.
Выйти на край и уже ни на миг не смутиться
новым заветом, прочтённым с другой стороны -
это и есть основание снова родиться...
только подальше от Богом забытой страны...