Париж, как много в этом звуке...

                "Это будет, как только что прерванный сон,
                и опять сновиденья, виденья, миражи..."
                (Поль Верлен)

       *    *    *
     Глазами бедного поэта взглянуть проблемно на Париж,
     здесь покупаешь то и это,  деньгами нехотя соришь
    
              но я увидела поэтов, что дремлют на скамейках летом,
              с бутылкой, выпитой до дна, сухого красного вина
    
     в трепье истлевшее одеты, клошары в позах королей,
     забывших бег минут и дней, и их задумчивым экстазом
     Париж сбивает с толку сразу.
    
              И нет его без моря крыш скошеных, и труб каминных,
              толпы спешащей и невинной, и общей суетой объята
      
     куда-то над землей паришь, в тебя влюбляясь,
     о Париж!...сквозь зелень пышную садов,
     по мостовым ушедших снов гризеток, королев, прелатов
      
              где все смешалось без возврата: поющий песенку француз,
              вьетнамка, над твоим заказом колдующая узким глазом
      
    И над сиреневой рекой луч догорающий заката
    ах, это Лета, а не Сена течет, покорная судьбе,
    и Нотр-Дам в паучьих лапах
в тревожном сумраке, как в латах,
    роняет с купола химеры, что растворяются в толпе.


                Орган в Нотр-Даме.


          Как в вечность просветы, сияют
          твои витражи, Нотр-Дам,
          и яростно волны вздымает
          бушующей скорби орган

                как будто презрел он опоры
                Собора и мира, за край
                он рвется, постигнуть который
                нам здесь не дано, но дерзай

           же музыка, плетью стегая!
           чтоб мы содрогнулись, застыв,
           и мощью своей доставая
           до самой далекой звезды.