Зима. Мороз. Идёт в атаку рота.
Приказ короткий – взять высоту
И поминая бога с чёртом
Штыки пристёгивали на ходу.
В атаку шедшая пехота
«Ура» - кричала на ходу…
Огонь смертельный пулемёта
И мы лежим в мороз, в снегу.
Голов из снега не поднять,
Свист пуль и ветра дикий вой
И начинаешь жизнь былую вспоминать;
Как будешь жить, если останешься живой.
Лишь с темнотой пришла подмога;
Медсёстры стали нас из снега выдирать.
Кому-то в медсанбате отрезали ноги
Кого-то просто спиртом растирать.
Но многих не постигла эта участь -
Не все дождались темноты;
Снег сыпал из нависшей тучи
На свежие могилы и кресты.
С рассветом снова шла пехота
И снова был приказ – на высоту…
Мой дед был в той, что первой, роте,
Оставив пальцев половину в том снегу.
Из рассказов деда
© Copyright: Владимир Гаршин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118062308188
Свидетельство о публикации №118062308188
Рецензии