Дороги пыльные, пустые.
Прохожие смеются или унывают.
Все люди на понтах или простые,
Такие разные бывают.
Я,как обычно чудною походкой,
Бреду по этим улицам,мечтая.
Мечтая стать чей-то находкой.
А что, такое тоже ведь бывает.
Не то ли мне таким сдаётся,
Мой город дества безобразным.
Пропитан одиночеством и грустью,
Такой чужой,своеобразный.
Мой город не был мне родным,
Здесь сыро и тоскливо.
Мой город не был мне родным.
Бреду домой неторопливо.
Город, пропитанный одиночеством
© Copyright: Марина Кучерук, 2018
Свидетельство о публикации №118062306991
Свидетельство о публикации №118062306991
Рецензии