Борьба, не на жизнь...

Борьба не на жизнь, а на смерть.
Но взглянуть, как буд-то бы
Все, так пристойно: конфеты и кофе,
Пустой разговор, все внешне,
Довольно достойно.

Но нет уваженья, и это сквозит.
И внутренне – прямо в атаке:
Пустые слова, очень сдержанный смех,
Слова-перепалки, не драки.

Слова, не дела: пустота, трепотня.
Бездумны, без чувств, но с упреком.
Желанье – не дать, желание взять,
По полной, что можно, по срокам.

Кто это сказал, что отбор - пустота?
Что нет его в обществе Homo?
Тот видно не видел, как мать на порог,
Сын выставил прямо из дома.

Утрирую, скажете, случай не тот?
И общество случай осудит.
А если в душе после слов тех – мороз?
Его обсуждать кто-то будет?

Слова – то дела, и прямо сказать.
Слова те – порою жестоки: -
"Мне некогда, что ты пристала так, мать?"
И раны от слов тех  глубоки..

Уж нечего взять,  все взято давно.
Пора возвращать то, что взяли.
Но времени нет, желания нет,
И стоит ли долг тот печали?