Ворох мыслей, чужестранный,
всё в пылающий костёр,
всё что я украл Нирваной -
пеплом смерти в приговор.
Обнулить своё сознанье
видно мне уже пора.
Ворох, сполох, это шорох!,
отключаюсь на ура.
Нет как будто настроенья,
всё украдено сполна.
На столе пол литра смерти
самогонного вина.
Вот ещё волью, гранённый,
тот,что пламенем горит
и забуду просветленный,
что я проклятый пиит...
Красть нет силы вдохновенья
чужеродной мысли ворох,
приговор как облегченье,
чтоб наделать громкий шорох,..
чистокровный, личный, свой.
22. 06. 18
Суицид...
© Copyright: Георгий Раенков, 2018
Свидетельство о публикации №118062205868
Свидетельство о публикации №118062205868
Рецензии