торопливость себе не простил бы.
неумело, неловко хватая
тротуара гранитные глыбы,
теплый день неминуемо таял,
помогал увернуться от боли
суетой мотоциклов глухой.
подгонял, матерясь. белой солью
проступал, прижимался щекой.
говорил и срывался на кашель,
не держал, но совсем отпуская,
убегал от стремительно ставшей
встречи, мелкой монетой упавшей,
на асфальт, навсегда забывая.
музыканты в стекле отражались
наплывая волна за волною,
вызывали нелепую жалость
вперемешку с теплом и виною.
долго вслед турбулентные стаи
шелухи и подошвенной пыли
оседали, покоя искали
и как демоны лживые жили.
***
© Copyright: Сергей Моис, 2018
Свидетельство о публикации №118062200297
Свидетельство о публикации №118062200297
Рецензии