Поэзией не стоит называть,
Всё то, что величаем мы стихами.
Всё то, что мы умеем рифмовать
И что уже оплачено деньгами.
Сегодня книгу выпустить - пустяк,
Коль есть средства, тебе помогут в этом,
И, сочинив стишата кое-как,
Себя причислишь с гордостью к поэтам.
Пойдут те горе-книги по рукам
С автографом шикарным, не иначе,
А в сущности своей то будет хлам,
Итог себе поставленной задачи.
Невежество присутствует во всём,
И мы его порой усугубляя,
И сочиняем что-то, и поём,
Бездарности своей не замечая.
Но самомненье очень нам к лицу,
Есть результат, и то неоспоримо -
Аплодисменты дарят наглецу,
Связав итог с желаньем воедино.
Поэзия - ты словно старый пёс,
Которого как блохи донимают
Стихи, что так похожи на курьёз,
Что без прочтенья в путь благословляют.
И снова о поэзии
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2018
Свидетельство о публикации №118062201735
Свидетельство о публикации №118062201735
Рецензии