Губ уголки то вниз, то вверх,
Заезженной пластинкой дни,
И время, хоть в дугу согни,
Но отзовется словно нерв,
Набедокурит, выпьет кровь,
В аккорд финальный выдаст - джаз,
И дождь, своей починкой кровель,
Уже не взбудоражит нас.
И кто там пьесы нам писал,
Король, судья, или маньяк?
А жизнь, врастая в небеса,
Ценней с годами как коньяк.
Коньяк
© Copyright: Владислав Савенко, 2018
Свидетельство о публикации №118062108292
Свидетельство о публикации №118062108292
Рецензии