История одного

Тем утром свежим, но безысходным,
Я еле встал. Подошёл к трюмо.
Нет, не назначил себя негодным.
Оно уже там. Оно само.

Я вышел в холл, не прикрывши двери,
Достал цигарку, поджёг, и дым
Был очень ok. Ну, по крайней мере,
Не так болело за Крым и рым.

А впрочем, что тут. Ещё болело.
Но было ясно. И не до слёз.
Эх, было б можно исчезнуть телом –
Удачный был бы самопокос.

Ещё минутка. Полкружки чая.
Чего б припомнить. Чего б забыть.
Закончим с этим. И выдвигаю
Заветный ящик. По коже – зыбь.

Под плотной тканью – стальная строгость,
Под пальцем верным – чудная дрожь,
Но сирость. Скудость. Тоска. Убогость.
И так не нужен. И прошл. Ну что ж...

И вот не медля я пристрелился.
Раздвинул шторы, замёл в углы.
С охотой свежей водой напился.
И со своими на пять забился.
Свои не киснут. Свои – орлы.

И как-то пожил, и как-то прожил,
И как-то, в общем, всё было в тон.
Когда ты мёртвый – ты много можешь.
Не жизнь, а сказка. Не жизнь, а сон.