Из цикла Ритмические хулиганства

О любви к жизни

Пролог:
Иссыхают в сетях времени серебристые омули лет.
Рыбакам всё труднее приобретать ловчие сети вскладчину.
Житейский ум, исковерканный метаморфозами удовольствий,
ошибается, телесные понятия определяя как значимые...

                * * *

Я слышал, смерть навевает ужас
на тех, кто прячет в песок Анталии
факт о посмертном переживании будущего,
прикрыв его грудой бронзовеющих гениталий.

Достаточно жарить бессмертные драники!
Удалите из настенных часов батарейку,
или купите спецкурс для чайников:
"Как пульс не прослушивать под телогрейкой".

Я ж заявляю: не быть - не буду!
Ложь батарейку в часы обратно!
Бейся пульс, сотрясай груду
Будущих лет под телогрейкой ватной!

А вам, лукавые попечители эвтаназий,
По пролетарски отвечу - прямо:
"Жизнь продолжается, господа присяжные
И заседатели, и просто зямы!



Жара в холодное время жизни

Когда в Испании жара,
На сердце холодно и мрачно.
Как будто простирала прачка
Твои бумаги и права.

Кому ты нужен, скоморох,
Грядущий в праздности и лени
По жизни, о тебе ли Бог
Мечтал в родильном отделении?

Ты полон денег, полон сил,
Твоя душа читает Рильке,
А вечером к автопоилке
Тебя уносит баргузин...

В Испании сейчас жара,
И вянут сочные смоковы.
Эх, в Шереметьево пора
Бежать, перепродав оковы,

И в Duty закупив коньяк,
Лететь в Мадрид до Барахаса*,
Судьбы критическую массу
Направив в сторону огня!

*Барахас - аэропорт в г. Мадрид



Отдельно взятая бурановская старушка

Кто не ругал старушку-жизнь,
минуя скаредные сети,
не падал в сумрачные клети,
споткнувшись о порожью слизь?

Да, суть житейская - не рай.
Немеют с возрастом запястья.
Чу, в дверь стучат:
- Кто там?
- Не счастье.
- А кто?
- Увидишь, открывай...
 
Жизнь человека - артефакт
случайный между "до и после".
Песок, чуть-чуть ума и кости,
которые (чуть что) гремят, -

Вот содержание того,
кто называется "по праву"
венцом творения.
И, право,
Галактике не до него!

Хотя постойте, есть пример,
когда метафизичность Терры
рождала дивные химеры
в пространстве межпланетных сфер!

Иосиф Бродский, эссеист,
бродяга с вымышленным сердцем,
изнашивал земные берцы
на млечных пажитях. И лист

Его искрился от сравнений,
подмеченных издалека.
Так пишет горняя рука
(смотри Wikipedia - "гений").

Что ж, 
жизнь "бурановской" старушкой
порой прикинется: "Сынок!.."
Тут не зевай, дружок, и впрок
воркуй галактике на ушко!



Там, за грядою гор...

Ах, какой у него мерседес,
Можно водить без рук!
"Хочешь такой?!" - припевает бес,
Голубем делая круг.

Бес хохочет, он поразил
Чрево в горячую плоть.
Вспенилось чрево, заголосило:
"Требую блага ломоть!"

Рядом, скользкий, как сом,
                в толпе
Прячась среди зевак,
Вечный Коровьев спешит ко мне,
Пошл, задирист и нагл!

"Выпей, приятель, забудь позор!.."
Черти притихли вдруг:
Где-то там, за грядою гор
Юноша поднял лук.

Он натянул тетиву, он взвил
Стрельчатый строй ума,
Он стрелою во поразил
"Благополучие" дна.

Он вторую достал стрелу.
Не промахнись, дружок!
...Кот вальсирует "мурку",
К столу
                подан горячий грог.