Утром небо будто
старое корыто:
вдруг перевернулось -
сыпятся стрижи.
Говорит Наташа:
«Это души чьи-то»
Чья душа живая
предо мной дрожит?
Кем была ты, птичка,
в чьем сидела теле -
клетке человечьей,
что молчишь-дрожишь?
Было очень горько?
Что я, в самом деле,
прикопался, старый, -
это ж просто стриж!
Ладно уж, не буду
говорить помногу,
ты вон еле дышишь
и совсем продрог.
Если будет случай,
слово молви Богу -
как помог тебе я,
если есть там Бог.
Впрочем, я не верю –
я конкретно знаю:
Бог не в синем небе –
Он везде, везде:
на дорогах ада,
на тропинках рая
и в стихах Наташи,
и в моей звезде.
В два последних года
я пишу повторно –
мне необъяснимо –
строки о стриже.
Взвился стриж и в небо
воспарил проворно,
может быть, мы скоро
встретимся уже.
Утром небо будто...
© Copyright: Олесь Григ, 2018
Свидетельство о публикации №118062100389
Свидетельство о публикации №118062100389
Рецензии