Любовь моя, пойми, по жизни я скиталец...

  Любовь моя, пойми ,
  По жизни я скиталец,
  Но отчий, милый край,
  Я помню и люблю.
  Я был еще малец-
  Школяр,носивший ранец,
  Но взрослым помогал
  Я в летнюю страду.

  Я сельский труд познал,
  Лишь вырос из пеленок.
  Я поле видел сам,
  Весною им дышал,
  А звук косы ручной,
  Что по росе так звонок,
  Во мне ,под сенокос,
  Таинственно звучал.

  Лишь солнце припекло,
  От снега поле вскрылось,
  И ,вдруг, совсем созрев,
  Стоят в полях хлеба.
  Под тяжестью своей,
  Чуть на ветру колышась,
  Колосья шепчут нам:-
  "Скосите нас. Пора!"

  Столбом поднята пыль:
  Зерно комбайн молотит,
  Течет его поток
  По шнекам в бункера.
  Зерно земля,как мать,
  Родит, ростит, и поит,
  И заполняет им
  Все наши закрома.

  В деревне,где я рос,
  Всегда был труд в почете,
  А кто в почете жил-
  Тот не жалел труда.
  Я прожил жизнь свою,
  Она уж на излёте,
  Но помню, до сих пор,
  Людей тех имена.

  Кто верует-простит,
  И не осудит строго:
  Кумира сотворил
  Я из людей труда.
  Я может согрешил,
  Простите ради Бога,
  Но ведь тогда за труд
  Давали ордена.

  И как не возносить
  Людей этих до Бога?
  Они ведь,как и Он,
  Стремились созидать.
  И лозунг был тогда:
  "Все силы для народа!"
  И это все в серьез,
  Не просто так, слова.

  Я рядом с ними жил,
  Я видел их в работе,
  И в поле, как они,
  Я в скирдах ночевал.
  Я ворошил с зарёй
  Тяжёлый хлебный валок,
  А следом шел комбайн,
  И валок подбирал.

  Сказав, не согрешу:
  Мне жизнь такая в радость.
  И в детстве я мечтал
  Таким быть, как они.
  А вот сейчас спроси:-
  "Кем быть мечтаешь, младость?"
  " Охранником хочу"-
  Ответят вам они.

  Задумайся,страна.
  Куда ещё наглядней?
  Ты видешь чем была,
  И вот к чему пришла.
  Простой труд у людей-
  Не вызывает радость.
  И будто бы изгой,
  Стал человек труда.