Высоцкий

Как на ленте из старой кассеты,
Зависая, качались куплеты.
Вновь и вновь в полупьяном угаре
Зарождался вопрос "на хрена?".
Всё как есть не восприняли люди,
И Орфей никогда не забудет,
Как на этой проклятой гитаре
Обрывалась седьмая струна.

Да, смотрюсь я весьма неприлично,
Но кончается сказка логично.
Я – последний романтик державы,
Обречённой на скорый распад.
Вкруг меня всё идёт кувырками,
И, ведомые в глушь дураками,
Перепутались куры и павы
И поют о своём невпопад.

Вот и занавес падает звучно
К старым шлягерам в общую кучу.
А по доскам прокуренной сцены
Словно тени кумиров прошлись.
Всё летит лепестками под туфли.
Ничего, что овации стухли.
Просто грустно – как поезд без цели,
Задержался последний релиз.

А часы биологии с ходу
Нервным тиком взрывают природу.
Мир обходится с нами по-скотски,
Вкруг себя не заметив облом.
Только смерть – это тоже искусство,
И, пока пламя гасится чувства,
Я хотел бы хрипеть, как Высоцкий,
На последнем дыханьи своём.

21 июня 2018