выборг, 2018

все, что было сказано той весной,шестнадцатого,
верно и медленно превращается в пепел,
если б я знала, что сойду с ума окончательно,
когда ты пел, а у меня в голове был ветер,

перемешанный с чем-то терпким и крепким,
вроде это был виски напополам с колой,
и уже в тот момент мутировала каждая клетка,
и я верно влюблялась в твой низкий и хриплый голос.

твои руки-такие безбрежно-мягкие
мне по весне показались безудержно-дерзкими.
ты был для меня желанной загадкою,
а все вокруг стали отвратительно пресными.

мне кажется, это было только вчера,
минимум-где-то после полудня,
а на деле-нас разделяют мили и города,
и мое лицо не щекочут твои светлые кудри.

у тебя их в принципе больше и нет,
а мне до одури хочется вонзиться руками
в твои волосы и хотя бы встретить рассвет,
и ощутить тебя тридцатью двумя позвонками.

тоска по тебе приходит где-то в районе утра,
просыпаясь во мне аритмией и спазмом,
но не сосудов, а скорее спазмом тебя,
сопровождаясь болью, отнюдь не экстазом.

все, что было сказано той весной, где-то в Москве,-
я хочу превратить те слова в постскриптум.

если бы я знала, что буду так заходиться в тоске,
я бы никогда не потянула за те судьбоносные
нитки.