Пора золотая,
Но в воздухе - привкус тоски.
Морковь, доцветая,
Сжимает зонты в кулаки.
В природе текучей -
То телом пустой суховей,
То тяжкие тучи,
Как будто бы все из бровей.
О время разгара,
Круг смертных собрав у стола,
Ты щедростью дара
Себя выжигаешь дотла;
Хлопочешь шмелями,
Командуешь армией пчёл,
Стекая как пламя
В слоистый годами подзол.
21.07.16
Разгар из Разгар
© Copyright: Спящий Поэт, 2018
Свидетельство о публикации №118062002849
Свидетельство о публикации №118062002849
Рецензии