***

Пылает поминальная карета,
Вдову в углах пугают миражи.
Никто пока не спросит у поэта:
Чем это кончится? Ты знаешь, ты скажи!

Пророков нет, да что там - нет пророков?
Отечество загубленных отцов
Не видит смысла, не находит прока
Прогнать воров, предателей, лжецов...

Еще не слышно ропота по кухням,
Не наступил пока и пафосный декабрь:
Лишь кто-то преждевременно аукнет:
Давай, к ногтю, к ответу эту тварь!

И тихо цыкнут, по теням укрывшись,
Да, никому не хочется в сизо:
Чувак, молчи, не надо, это - лишнее.
Не надо крови. Захлебнись слезой.

Еще никто не верит в беспредельность
И безнаказанность загула блатоты.
Еще в народе бунта не посеяно:
Еще мужик не перешел на ты...

Еще не сказано о месте для холопов;
Еще любим и богом мазан царь;
Еще не окровился протопопом
Тот девственный, пронзительный январь...

И ты молчи. Не мни себя поэтом.
Помни перстами девичьих услад...
Ты знаешь, чем закончится все это?
Когда еще... Народ тебе не рад.