Предначертанное сбывается.
Господи, мальчик, кто же ты?
От ударов твоих сбиваются
С нервов остатки золота.
Иду по земле, покачиваясь,
Словно большая люстра,
Озираясь и оборачиваясь:
Пусто?!.
От бессмысленных телодвижений
Раскручиваюсь, как спираль,
Из всех твоих достижений
Ни одного не жаль.
Ни одному концерту
Не стану рукоплескать.
Не дам ни рубля, ни цента,
Чтоб тебя отыскать.
Вращаешься параллельно -
Что же, твоя взяла.
Мне все равно, наверное -
Я ведь сама ушла.
Предначертанное сбывается
© Copyright: Полина Корицкая, 2018
Свидетельство о публикации №118061906224
Свидетельство о публикации №118061906224
Рецензии