Какие-то мотыги, шлемы
и устаревшие слова.
Хоть это не мои проблемы,
забита ими голова.
Избавиться - и стану нищим
без этих призрачных, былых,
бормочущих:"Глаголь, мы ищем
нас чующих среди живых."
Открыли вежды, тянут выи.
Как много вытерпеть смогли
они в те годы роковые,
ступая по коре Земли.
И те беременные там, где
светилась чешуя слюды,
жизнь длили, говоря о правде,
для радости и для беды.
Какие-то мотыги, шлемы...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2018
Свидетельство о публикации №118061902699
Свидетельство о публикации №118061902699
Рецензии