бесы

проевшие плешь в седине редких волос
твои бесы сидят не в тебе, и даже не в ней
тихих омутов сдерживая чертей, только растворяешь медь
в кислоте
на язык положеной правды ноль
ты уставший, и странно что еще до сих пор живой.

ты уставший и серый на цвет (а когда-то ведь был цветной!)
гложешь себя за все ошибки и кому-то, когда-то причиненную боль
пускал корабли в свои пристани, пробивая всем фарватер и двойку под дых
словно смерть на войне ты пожирал всех, и старых и молодых
щиты крошил под бронебойными пулями.

ограничивая внутренний мир резными стульями
внутри комнат которых стены имеют память
о том как кого-то чужого имеет чужой отец, чью-то чужую  мать.
как сын в печальные 15 , не видит ничего дальше члена и пальца
как танцует на выпуске танец печального вальса

как стреляет из автомата сдерживая ярость в глазах
мог бы, поперестреливал себе все нах,
держа за руку родного самого, с разрезанной грудной клеткой
ты хотел прикинуться тоненькой веткой
чтобы себя отхлестать.

но на то и есть человек, чтобы себя прощать во всем
"прощаю тебе все грехи" и по сем
опять уходишь целуя епитрахиль с мыслями
где-бы сука еще ты нагрешил
а потом плакал от того чего натворил
кого разлюбил
кого отрубил от себя словно отгнивший  от тела палец

ты самый дурацкий из дурацких скитальцев скиталец
ты даже не часть его
не раб
не дитя
ты пыль под ногтями, рабочего, который работает
во всех плоскостях.

но не из пыли ли слагали звезды века?
не из пыли водной ли состоят облака?
"КОГДА ТЫ ПЕРЕСТАНЕШЬ ДРУГИМ ПОТАКАТЬ"
"Я ЗНАЮ КАК ЛУЧШЕ Я ТВОЯ МАТЬ"

сгорает последняя клетка твоей рубашки
а вместе и с ней ты сгораешь тоже
я перестану мам. честно.
только немного попозже.