***

Пишу письмо. Прошу меня простить.
Меня не ждёте, знаю, что напрасно
В измученной, изнеженной груди
Томится сердце и теряет краски.
Пишу, мой почерк слишком сух и крив,
Вас раздражает всё, что некрасиво.
В руке изящной дрожью ходит гриф –
Я музыкой спастись пытаюсь – мнимо.
Бросаю ноты в воздух, словно пыль
Строкой несётся из старинной вазы.
За призрачным окном шумит ковыль,
Роняя утренние, сонные алмазы.
Рассвет зардеет, притихает ночь –
Подруга хитрая меня бросает.
Как пытку снова стойко превозмочь?
В лучах весенних смелость робко тает.
Пишу, теряя мыслей тонких нить,
Рождая, убивая мановеньем
Слова, которым на бумаге вечно жить
И слыть очередным моим твореньем.
Столь глупым и несмелым. Под водой
В стакане тихо плавает записка –
«Я Вас считала, милая, святой».
И к истине была небрежно близко.
«Мы люди, нет средь нас святых», -
Неторопливо Вы мне отвечали.
А я искала Вас среди иных,
Закрытых от Небес в стальные шали.
И вот я здесь. Одна. Бледнеет свет
В моём окне. Прохладно, сыро.
Спадает с плеч широкий, мягкий плед –
И голос тише стал - видать, простыла.


Ответа нет. Не жду, пора понять:
Нам радость встреч приносит одно знанье –
Агонию души нельзя сберечь,
Нельзя её нам ставить в оправданье.
Но через сотни долгих, тяжких лет
Бессмысленного, глупого скитанья
Я, обернувшись в то, что выше всех
Вернусь к Вам, милая, воспоминаньем.

12.09.15