На мой восторг слетались мотыльки

На мой восторг слетались мотыльки. А я не знала, как умерить пламя, когда моей касался ты руки и нежно улыбался уголками красивых губ. Как первобытна власть их надо мной, доверчивой в смятеньи своих страстей. Ну надо ж так попасть в твои силки - без страха и сомнений, без виноватости, коей обычно тьма, и без надежд, которых не теряют. Бесповоротно я сошла с ума - невидящая я, глухонемая, лишь только осязающая всё до самых мимолётных дуновений. Ты был мне поводырь и режиссер, и я вручала всю, без сожалений, себя - тебе!..

Но ты меня убил...

За то ль, что я была так безыскусна? Так искренна в своей к тебе любви? Так безусловна?

Милый мой, как пусто! Жестокий мой, как потерялся смысл всего, что было, и всего, что будет... И только память, как монополист, и только время, что меня рассудит когда-нибудь, вернёт рассудок мне, быть может, если он еще остался.

Кто говорит, что истина в вине? Нет, истина - в любви. В оттенках вальса полночных звёзд и призрачной луны, в смятениях, сомнениях, надеждах - которых не теряют, как и прежде, все те, кто беспощадно влюблены.

На мой восторг слетались мотыльки. Теперь темно. И только сердце слышно. Твои шаги беспечны и легки, а я из комы все ещё не вышла в обычный день, где встречу вдруг тебя. Ты спросишь: "Как дела? Куда пропала?"

"А я тебя на небесах искала", - отвечу тихо, саван теребя...