Лёгкие блики... - подборка стихов, 2018 год

Интересно за "хвост" - тонкий, ниточкой, за слова "ухватить".
И "дымок" мысли, нежный такой, расплывчатый,
намотать в туманный клубок...


***

Мои стихи не ждут аудиторий.
Писать для мира – не моя стезя.
Нет вычурных сюжетов, тем, теорий.
Нет виражей, кружащих донельзя.

Всё просто, всё обычно до обиды.
Судьба сценарий выбрала наспех.
Не для меня она хранила виды
На интерес, богатство и успех.

Пусть не было каких-то "наворотов",
"Гламуров" и "амуров" из кино,
Я постигала мир не в страхах и зевотах -
В любви сыскав волшебное зерно.

Казалось, видела не детским взором
Что было много-много лет назад.
Предчувствовала то, что будет скоро.
И так ждала весну и листопад...

Всё находило отклик в юном сердце,
Всё складывалось про запас пока.
Входило счастье в отпертые дверцы,
Светило солнце. Мнилось – на века.

Потом, потом, потом пойдут потери,
Наложат тени сумрачный мазок.
Захочется плотней захлопнуть двери,
Замуровать назойливый глазок.

Все в мире испокон не однозначно.
Во всём – два полюса, две стороны.
И если снова где-то кто-то плачет,
Есть виноватый, кто не чувствует вины...

       
ГРУСТЬ СТИХОВ

Мне надоела грусть моих стихов.
И, подходя к известному порогу
Я, как умею, пробую шутить,
Надеясь оправдаться перед Богом.

Не детские весёлые деньки,
Не первых юных радостей проказы
Явили мне печальные стихи,   
А зрелых лет дожди и слёзы-стразы.

Но жизнь цветет не только черным цветом.
Не только ночь колдует над землей -
Всегда густеет мрак перед рассветом.
И уползает злобною змеей...

Так пусть уйдут печальные стихи.
Лучом рассветным пусть душа зажжется.
Я звон росы услышу, гром стихий.
Пусть кто-нибудь от шутки засмеется...


ПОЗДНИЕ УПРЁКИ

Нет, никогда ты не узнаешь о том, что я пишу стихи.               
Что всё качаюсь, всё качаюсь, на волнах памяти-реки.
Так было суждено и прямо всё уложилось в мой мирок.
Но нечто тайное, упрямо, всплывает всё же между строк.
Оно могло вписаться к сроку в дорогу, в общую тропу.
Но не вписалось и уроком, ненужным "лыком" встало в строку.
Не уместилось, не сбылось. А эти поздние упрёки!
Всё досаждают, будто кость, вонзившись в горло, жить мешает.
И хорошо, что не узнаешь как, не посмев доверить милым,
Теперь доверила чернилам то счастье, что не стало лживым...


НЕ ЗАДВИГАЯ ШТОР

Одна в ночи, не задвигая штор,
Кидаю взгляды на чужие светы.
Ты вырвался, ушёл из плена шор.
Меня оставил здесь, где мучатся поэты.
Не только от дождей и холодов –
От миражей, означивших любовь.
От невозможного молчанья слов.
От песен, что не могут быть допеты.
Им в полной темноте не спится
В оцепененье мертвенной тоски.
И лица чудятся и стоны половицы,
Дрожат от напряженья кулаки...
И, прошлых дней счастливых вереницы,               
Мелькают, как на трассе огоньки.
...

Нимало не щадит Судьба поэтов.
Что хуже может быть подобной муки:
Всё понимать, над бедами рыдая,
Лишь разводить беспомощные руки?


ИСКУССТВО - ЭТО БЛАЖЬ...

Здесь строки заменяют жизнь.
Воспоминанья зажигают чувства –
В моей берлоге, после бед и тризн,
Живу ещё благодаря искусству.
Искусство – это блажь иль панацея,
От цепкого влиянья пустоты?
Цветы иллюзий запахом умеют
Будить невыносимые мечты.


МИНУТЫ – СТРОЧКИ

Жаль теперь мне лишние минуты
В пустословьи отдавать кому-то.
Сколько же таких минут осталось?
Их ворует частая усталость.

Лень их в долг берёт, не возвращая.
Тех долгов поднакопилась стая.
На минуты стану я скупая,
Их подарком щедро не давая.

Буду строчками копить минуты.
И в конце их передам кому-то.
Ну, не скопят горсточку металла?
Не обижусь. Не затем писала.

Буду рада, если эти строчки
Защитят корой иль оболочкой,
От царапин, ветра, от удушья
Чью-то заблудившуюся душу.

Станет легче в мире одиноким –
Им мои помогут тоже строки?
Мне же, может, воздаяние будет:
За грехи не строго Бог осудит.


КАКОВ ПОЭТ...
(самокритичное)

Каков поэт, такие и стихи
Собой украсят мятые страницы.
И перлы их отборной чепухи
Заставят покраснеть иные лица.

Другие лица, в доброте душевной,
Паршивое поэтику простят,
Новаторство в "шедЕвере" бесценном
Найдут и даже "рецку" настрочат.

А если "рецек" соберется много,
Не длинных, пусть, и смыслам вопреки,
Поэт, как спасшийся среди порогов,
На смыслы плюнув, выйдет из реки

Вполне довольным собственным спасением,
Желанием необузданным творить...
Снабженным также новым вдохновением,
Чтобы весь мир собою одарить.


***

Я не училась разбирать стихи на ямбы и хореи.
Мои - растут как сорняки, как лебеда или пыреи.
Себя поэтом(!) мнить не тщусь. От жизни мне другое нужно.
Но вот являются они, естесственно и не натужно.

Неблагородно, может быть, так запросто сорить стихами.
Я их "запихиваю" вглубь, они ж являться смеют сами...
Молчать даю зарок, обет словами не пылить напрасно:
Стихотворение - в ответ! Я – графоманка! Это ясно.


НЕУРОЧНОЕ ВДОХНОВЕНИЕ

Интересная штука стихи.
Их не жду, их явленья не жажду.
Созревают в тени, как грехи.
Долго носа и нрава не кажут.

... от толчка поднимаюсь с постели,
...злюсь потерей карандаша.
Нахожу — и слова полетели,
Друг за другом, режим мой круша...

Может статься — минутное дело,
Строчка, две ли... зацепка, задел.
Или одою скороспелой
Потекут, стыд забыв и предел.

Спит округа. До нужного срока
Затаились зерно и трава.
Здесь же всходят стихи ненароком,
То смешные, то злые слова...


ПОЭТ И ОБЪЯВЛЕНИЕ
(шутка)

... "сдается в аренду торговая точка"...
-Вот сдать бы в аренду стихов заморочки!
Их сдам почти даром - пять центов*\ за строчку.
Монет обменяю огромную бочку -
На целых четыре бумажных платочка!!!


*/- нет мельче монеты эстонской, чем эта


СМЕШНАЯ БЛАЖЬ

Сожженных писем сладкий бред,
Дурман стихов и фотографий,
Ушедших дней хранящий свет -
Всё превратилось в небыль, в накипь.

Покрылось настом ледяным.
И, с каждым годом проходящим,
Всё дальше уходило сном...
Днём закрывалось настоящим.

Но вдруг вернулось, отлежав полвека
В забитом и забытом сундуке.
Волненья начались у человека
От пристани исходной вдалеке:

Нахлынуло, напало, закачало,
Заброшенное прошлое моё.
И тихого далёкого причала
Покинуло надёжное жильё.

Сто лет прошли, несли свои заботы,
Несли печали, радость бытия.
Уже казалось – там за поворотом
И вовсе даже не было тебя...

К чему теперь испытывать волненье?
Смешная блажь, конечно, ни к чему!
Но потянулась нить стихотворений
К нему, к нему, к нему, к нему... к нему.


ГРАФОМАНЮ или  ПОНЕСЛО...

(шутка)

Я зацепилась за перо, за шрифт машинки, за бумагу,
за стол, за кресло, за словцо, за арго – сленг...
И всё - на шпагу, жало-остриё нижу подобьем шашлыковым.
Любым осколком дорожу, любой фантазией фиговой.
И понесло, и понесло вразнос, без счета поворотов
в бурунной пене, и - на дно меня бросает отчего-то.
И слух становится остёр, хватает смелости–отваги,
Стираются карандаши, редеют заросли бумаги...


СЛОВА УМЕЮТ...

Слова умеют врачевать и убивать не хуже пули.
Они - и зло и благодать:крушили судьбы, в дуги гнули.
Словами ставили печать,вели к позору, к лаврам славы.
Умели льстиво величать иль усмирять тиранов нравы.

Слова в усладу тьме и злу толпу на подлость подбивают.
Иль в благодарности к добру, слезою чистою сияют.
Слова – достойнейший исход, дар объясненья в лучших чувствах.
Великим Словом дал Господь нам разумения искусство.

 
СТИХОТВОРНЫЙ ПРОЦЕСС

Мысль песчинкой в ракушке обрастает стихом.
Нет еще завитушек – только шорохов гром.               
Начинает тревожить. Так, пока ни о чём...
Неотвязно, однако, пристаёт, пристаёт.
Память звуки и знаки из ларцов достаёт,
Из шкафов, чемоданов, чуланов души –               
Без прикрас, без изъянов. Отлежались в тиши.
Начинают слагаться в строчки, с рифмами, без...
...запускается где-то стихотворный процесс.


"КРЫЛЬЯ"

Ну, кто поймёт мои стихи?
Одни пенсионеры, разве...
Им только вспоминать с руки
И размышлять в досуге праздном.

Вокруг – забот не в проворот.
Все на бегу сминают "крылья":
Забыт души порыв, полёт.
Рублей и долларов – всесилье...

Пройдя свой путь в разгаре лет
И перевал, с трудом, осилив,
Со свитою потерь и бед –
Мы вспоминаем вновь о крыльях.

Пугаемся, что не найдём:
Вдруг обветшали, запылились?..
Иль, молью траченным старьём,
В чулане тёмном притаились?..

...и для полётов не сгодились.

         
***

...постоянный зуд играть словами – сладкая игра, когда на фоне всяческих забот мирового и частных масштабов ОТ ТЕБЯ НИЧЕГО НИКОМУ НЕ НАДО. Это роскошь.  Роскошь от бедности. От НЕЧЕГО БОЛЬШЕ ДЕЛАТЬ в жизни. От невозможного заполнения пустоты. От самодостаточности.  От коротания ожидания... От, от, от...


***

...пока живёшь – не надо ныть.
                Подумалось под громкую индейскую музыку.
***

...быть ДОВОЛЬНЫМ – и этого достаточно для лучшего дальнейшего.

***

Лёгкие блики на плотные тени - это
                стихи
                на моих
                ступенях...