Волна, набегая, играет камнями,
и жизнь пробегает играючи нами,
а ждёт ли то небо, что синего цвета,
никто не даёт утешений ответа.
Солёные губы, замкнув поцелуем,
забыв пересуды, душою ликуем.
Кто баловнем был у отписанной доли,
кто края не знал и удачам, и воли,
кто, в радости жил, упиваясь любовью,
история жизни записана кровью.
Согбенные плечи, мозолисты руки,
житейские будни не время для скуки.
А что же осталось мечта или вера,
и что ожидает, какая премьера,
и кто написал под копирку те роли,
где чувства истёрты людские до боли,
где тело старея, владеет душою,
и сам человек недоволен собою.
Волна, набегая, играет камнями,
и жизнь пробегает играючи нами,
но всё же так хочется сказки порою,
и вот, пробираясь окольной тропою,
болото грехов, за спиной оставляя,
поспешной походкой уходим от рая.
Волна, набегая...
© Copyright: Вера Лукина, 2018
Свидетельство о публикации №118061708265
Свидетельство о публикации №118061708265
Рецензии