Во мраке комнаты,умерший телевизор,
Напоминает с болью о тебе.
И жизнь моя как будто бы провизор,
Дает рецепт,без башенной звезде.
Что светит мне,так ярко,но не греет,
Свой свет бросая в комнату мою.
В ознобе вновь душа моя потеет,
Я вновь стою,как будто на краю.
Сплетение рук я снова ощущаю,
И пальцев вкус,касающихся губ.
Я от волнения будто умираю,
Но вижу я,любви умершей труп.
Во мраке комнаты,когда-то в общем теплой.
Где процветали,Вера и Любовь.
Ну,а теперь,холодной,горько темной,
И от того,наверно стынет кровь.
В ней нет тебя,но голос твой знакомый,
Звучит в пустынной комнате моей.
И поцелуй,твой нежно невесомый,
Осадком лег,в стране теперь теней.
Мы в двух шагах,прошли с тобой от рая,
Вся мебель пахнет,мною и тобой.
И горько нам что чувства умирая,
Забыли нас,в той комнате пустой.
Во мраке комнаты, умерший телевизор...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2018
Свидетельство о публикации №118061706797
Свидетельство о публикации №118061706797
Рецензии
