Искусство

Я писать не буду о печали,
Я писать не буду о плохом,
И смеяться буду я едва ли,
Я оставлю чувства за бортом.
Напишу-ка о красивом,
Вечном,
О любви,
О счастье напишу.
Вылью на бумагу красноречие,
Трелью соловъиной
Оглушу.
Напишу о звёздах небывалых,
Удивлюсь красивою луной.
Лучше,
Чем о всех этих печалях,
Происшедших с вами
И со мной.
Что сравнится с радостью
И счастьем?
Ровным счётом
Не сравнится ничего!
А в последних строчках
Об ужасном,
На контрасте,
Что страшней всего.
Разверну
Как вызжженое поле,
Безысходность мысли на краю.
И взорвусь строкой
На грани боли,
И всю эту радость
Разобъю.
Дунет снова ветер,
Разный ветер,
Развернёт знамёна,
Развернёт!
И поднимет вверх он всё на свете,
И не просто дунет,
А рванёт
Души наши,
Мысли наши,
Чувства.
Вновь окажется
На перепутии жизнь.
Человеком оставаться в ней
Искусство,
Сжатых запредельностью пружин.
Сжатых
Запредельностью
Пружин!