Она...

Она и разлука, и радость, и сон,
Который тревожит неясным зачем то,
И жаркими в так, и душой в унисон,
И слёзы от горя, и радости с кем то...
И может быть смертью, такое бывает,
Любой умирал без взаимности глаз,
И в поле цветок о котором не знаем,
Но все же срываем, и дарим не раз...
И боль от обиды, прощение, сила,
И лёгкость, и камень, оковы, и бред,
И слабость, когда в пробегающих мимо,
Не видим её первозданности свет...
Она непонятна, ясна и туманна,
С своею прохладной запекшихся ран,
Всегда безрассудна, всегда, долгожданна,
Она и ответы, и страшный обман.
И море, и реки, пустыни, и горы,
Мелки, незаметны за тенью любви,
Но, как величавы пред нею советы,
Вонзившие жало для яда в крови...
Кому то, как воздух, кому то зараза,
Кому то награда, кому то в наказ,
Но нет и не будет сильнее экстаза,
Дающего силу пройти, и не раз.
Исчезнуть, забить и опять возвратиться,
Кричать на весь мир, и молчать от утрат,
В любви бесконечной нет смысла поститься,
Любой ее грех круче ада в сто крат.
А, что же в итоге , чем все же наполнить,
Пустые пока, что на небе плеяды?
В ответах нет смысла, достаточно помнить,
Она это жизнь и любить без преграды...