Когда годы летят под откос,
и спирают дыхание травы,
те, которые ты перерос,
как же хочется снова стать малым.
Велик гнать, по проселкам пыля,
на девчонок поглядывать сбоку,
но всего лишь с одной у руля
перед мамой предстать просто босым.
Остальное – никчемный багаж,
пусть блестящий, увесистый, звонкий.
Мест родных не украсть, не продать,
как закатные тихие зори…
Тихие зори
© Copyright: Станислав Маевский, 2018
Свидетельство о публикации №118061704078
Свидетельство о публикации №118061704078
Рецензии