Когда пузырь, стоящий на трех черепах, быке,
и орлиных крылах лопнет.
Небо облокотиться на тополя дождем
(вечный потоп из слез нерожденных).
Сороковой день, птицей сорокой
утащит золото из земли.
Кривая-Хромая о порог чей-то топнет.
Споткнется ли?
Саван готов - сосны, полынь и лен.
А по тротуарам, все так же,
идут, утыканные в телефон,
дымит от окурка урна.
Душно урчит троллейбус.
И не хочется верить слепым
(от долголетия перерожденных в туман)
осадкам, прогнозу погоды, будням.
Жизнь - не разгаданный ребус,
выпавший людям,
неважно добрым ли злым.
В этом спектакле нет слов, нет мизансцен.
Есть лишь мезопространство,
от темноты до темноты.
В котором предстоит оставаться -
такова участь в отсутствие веры.
Из мертвой земли был взят ты.
И в нее уйдешь насовсем?
Плод с древа познанья - оказался неспелым.
***
© Copyright: Андрей Дьячук, 2018
Свидетельство о публикации №118061703701
Свидетельство о публикации №118061703701
Рецензии