Буквы горят в написанных строках,
словно пожар.
Я обжигаглась не раз,
об это искрящее пламя,
Сколько раз говорила себе,
не буду писать о нас,
Но всё тот же мотив повторялся на старой гитаре.
Я могла бы писать о величественной зиме,
Что внутри всё горит синим пламенем,
Я могла написать хоть строчку лишь о себе,
Но мои мысли окутаны только твоим дыханием.
И вот это, вовсе меня не страшит,
Я не бьюсь в конвульсиях с громким хохотом.
Я не зависима, нет, просто где-то ещё болит,
Хочется взять бумагу и писать "громким шепотом".
Я могла бы писать о не рассказанных мной мечтах,
Что будто в космосе и не досигаемы.
Я могла писать о времени на часах,
Но снова пишу то, что долго хранилось в памяти.
Бумага всё стерпит, я это точно знаю,
И пусть буквы горят в написанных строках.
Всю свою жизнь я хотела бы здесь оставить,
Чтобы когда-то не стало поздно.
Буквы горят в написанных строках...
© Copyright: Надежда Клёц, 2018
Свидетельство о публикации №118061703605
Свидетельство о публикации №118061703605
Рецензии