Хоть кофе пьём мы утром ранним,
Иль делим на день сонмы дел,
Ругаясь часто, души раним
Друг другу, в этом ли удел?
Не видя то, что мелочами,
Хоть и живём уже давно,
Мы стали душам палачами,
Проникновенно и нежно.
Сошлись, как два бойца на ринге,
Хоть и любовь ещё цела,
Мы убиваем по крупинкам,
Остатки нежого тепла.
И всё словами, беспричинно,
Во враки правду обвернув,
Как лугу горному, лавина,
Власам приносим седину.
И на сердцах рубцы и раны,
Не замечая доброты,
Мы, бессердечные тираны,
Себя же бьём: и я, и ты.
Зачем живу с тобой – не знаю,
Ведь каждый раз слова, что нож,
Стократно раня, убивают,
Скажу – ты это не поймёшь
И обозвав меня бездарным
И некудышным мужиком,
Уйдёшь в рассвет молекулярно,
В глазах с презренным огоньком.
Быть может, правда, я никчемный,
Коль лишь пишу, да стих леплю,
Уйти бы, твёрд же словно кремний,
Видать, по-прежнему, люблю.
Жизнь, есть жизнь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118061702846
Свидетельство о публикации №118061702846
Рецензии
