Кассирша

Кассирша орала. Если честно, я с социалистического возраста не видел таких злых кассирш. В детстве продавщица соседнего универмага так гоняла алкашей за то, что они долго собирали мелочь.
Кассирша нашей «Пятёрочки» точь в точь напомнила продавщицу из детства.
Она, почему-то, вопила на старушку, которая решила заменить ванильный зефир на обыкновенный, топала ногами, летели слюни, менеджеры зала ее не одергивали.
Когда старушка ушла, так и не заменив зефир, кассирша подняла глаза на меня, и я понял, что мне не повезло. Я помял в руках батон хлеба и произнес:
— Хорошее утро, как пенсия.
Кассирша опешила, позеленела и прошептала (ей на вид было лет пятьдесят):
— Если доживем до пенсии.
— Доживем, почему нет?
— Потому что вам, мужчинами, пенсию подняли на пять лет, а нам женщинам на восемь. Где справедливость?
— Гореть им в аду, — вздохнул я и зачем-то представил котлы со смолой, жаркий огонь и бесовские пляски.
За моей спиной скопилась очередь. Полусонные таджики спешили на службу в ЖЭК, ковщик Павел выбежал за сигаретами, соседка из 115 квартиры крутила в руках сливочную помадку.
— Сколько вам до пенсии, — подумав, спросила кассирша.
— Теперь лет двадцать.
Кассирша радостно вздохнула (наверное, посчитала в уме, сколько ей до пенсии и сравнила с моей цифрой) и стала пробивать товар.
Очередь тоже повеселела. На жидкокристаллическом рекламном экране показывали футбол.
#вхрассказы