Незримо нитка времени скользя,
Мои года, как в переплёт сшивает.
И книгу памяти моей листает,
Тот цензор, что живёт внутри меня.
Он вырывает чёрные листы,
А белые конечно оставляет.
И этим действом точно помогает,
Среди листов не потерять себя.
А иногда он просто подчеркнёт,
Что бы опять пришлось, прочесть что было,
Что б память это просто не забыла
И что бы, не пришлось мне повторять.
Страницы-дни тихонько шелестят.
О, Боже мой, как много всё же было.
И многого мне книга не простила,
И заставляет снова повторять.
Но скоро будет начат эпилог.
Не знаю я сейчас, каким он будет.
И если кто-нибудь меня осудит,
Я предложу его мне написать.
Пусть будет эпитафией моей
«Он жил, любил, для этого родился
Он многого конечно не добился
Но он стремился радость отдавать».
Памятная книга
© Copyright: Игорь Фурсов, 2018
Свидетельство о публикации №118061608696
Свидетельство о публикации №118061608696
Рецензии