Впиваясь в теплые губы
С отчаянием мертвой плоти,
Я слышу как вы поете,
И пьете пламенный сок.
Мечтая не сколько касаться,
Но светом Луны обжигаться;
И в свете Луны отражаться,
Трепещет ночной цветок.
Его аромата напьются
Летучие мыши и совы;
И бледные пальцы готовы
Сорвать хрупкий стебелек.
Лишь только уснет королева, -
Плод сна ее
Падает с древа,
А ночь...на белых ладонях,
Как тлеющий уголек.
Напитки тепла и страсти...
Здесь тьма не имеет власти,
Где свет обнажает звезды
Не может быть тишины.
Но звук этот тих и тонок, -
Так спит уставший ребенок,
Который придумал небо
Под диском
Влюбленной Луны.
Летучие мыши и совы
Во тьме не узнают
Кто вы.
А пальцы,что были готовы
Сорвать волшебный цветок,
Прогнувшись на белой коже
Невидимый след оставят...
Цветок же, - поглотит поток.
***
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118061607144
Свидетельство о публикации №118061607144
Рецензии