Седой, как лунь, мальчишка за столом,
На шахматной доске пред ним фигуры,
На доску бросив взгляд предельно хмурый,
Надменно ходит вороным конем.
У белых пешку сдуло с глаз долой,
Хотя, казалось, вырвалась из клетки,
Упав с доски, под стол, за табуретку -
Свободная... Накроется доской...
Мальчишка словно из металла сшит,
Играет с ветром на краю обрыва,
А рядом с ним задорно и игриво
Порхают радостные бабочки-ножи,
Которых ловит шёлковым сачком,
Смеясь и плача, молодая бабка,
Одетая в изысканные тряпки,
И падает то навзничь, то ничком,
У радостных для грусти нет причин,
Как малыши не знают чувства страха,
Все нагишом родились, не в рубахе,
Без шрамов, рваных судеб и морщин.
А ветер переходит в ураган,
Понять не в силах, кто ему милее:
Бабулька, что ни капли не стареет,
А, может, хмурый дедушка-пацан...
Оксюморон
© Copyright: Павел Юров, 2018
Свидетельство о публикации №118061600071
Свидетельство о публикации №118061600071
Рецензии