По прочитанному здесь, http://www.stihi.ru/2018/06/14/4146
Лунный свет зацепился за угол хромого стола,
Стопка писем на нем, адресат (вот дела) неизвестен,
За окном недомай и собачий заливистый лай,
И обрывки мелодий неясных откуда-то с Пресни.
Почерк ровный, без спешки, убористо льется строка,
«…расскажи о себе», дальше что-то о муже и детях,
А по небу всё так же бегут паруса-облака,
И дурной недомай у березы мечтает о лете.
Нет ответа на письма пока, зазеркалье молчит,
И портреты на стенах молчат и становятся старше,
Только в осень синица заглянет и взглядом: мол, чьи?
Так кивнешь головой, да и зеркалу скажешь: а, наши…
Нехромающий стол, ровный почерк, поющая ночь,
Двести лун пролетят, строки выцветут, прошлое в прошлом,
Стопка писем без адреса, снова, такое кино…
Дочь теперь за тебя, а у ног твоих ластится кошка.
Письма
© Copyright: Игорь Фин, 2018
Свидетельство о публикации №118061607079
Свидетельство о публикации №118061607079
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.