Листья в книгах

Счастье пахнет тобой и твоими ладонями,
Неотправленными едва письмами,
Каплями намёков, коснувшись которых, поняли,
Сохранёнными в книгах листьями.

Эхом звонков в телефонной книге,
Ненажатой кнопке "Удалить" - "Окей",
В каком-то, спрятанном рядом с душой, миге,
И точками пульса, что-то шепчущим на руке.

Оно свернулось там, где никак не подумаешь,
Похожее на котёнка или варежку из пуха,
ИскрИтся под звёздами и растущими лунами, 
Чего-то ждёт, чтобы сбыться, и чуть водит ухом.

Что-то пишет в блокнотике своём потёртом, но крепком,
На полях рисунки - не поверишь живые,
А иногда одевает очки и забавную кепку,
И следит за тобой уже всерьёз, если мысли кривые.

И уходит, подтверждая сомнения верные,
Без всяких шансов вторых, полуторных даже,
Забирает намётки, выкройки, ложечки мерные,
И свернувшись плотнее, обиженно вяжет.

Зато если уж вдруг приглянулся ему чем-то,
Не звал, не просил, не шипел, не тянул одеяло,
Закрасит на домике в душе слово "аренда",
Написав, поверх: "Сбываюсь!" - а это немало)

(G Sh)