Принц, шпага и гибель

Я сжимаю в ладони подол алого платья. Я дрожу и сгибаюсь под тяжестью слов. А она говорит, все стегает речами, дальше сверлит глазами меня. На груди моей красная роза – как клеймо и проклятие, ведь у той, что погибла, по моей лишь вине, была белая роза. Меня обвиняют. Как невыносимо! Я стою у окна, взлетаю на подоконник, стекло разлетается, я мечтаю разлететься так же, чтобы ничего не слышать. Но я из плоти и крови, из внутренностей и мяса, я разбиться, как сосуд, не могу. Я секунды лечу, я мечтаю исчезнуть, но ударяюсь об землю и, качаясь, встаю.
Я цела.
Может, сплю?.. Вот иду задавать я прохожим вопросы. Что я чувствую? Делать что? Что меня ждёт? Мне молчание – ответ, и мне крики – ответ, но и толики смысла в них нет. Они не знают.
Я сражаться стремилась. Шпагу в руки – всесильна! Я хотела спасённой быть, как принцесса из башни. Я хотела погибнуть и всё оборвать.
Но ломался металл, а мой принц не явился, умереть даже я не смогла.
Вот стою я в толпе. Мне не дали ответов. Я взглянула на руки свои.
Черт возьми!
Не кончается сон, мое красное платье будет дальше струиться на вечернем ветру, будут дальше прохожие мимо идти.
Не вернусь я туда, где меня обвиняли. Никого с белой розой здесь не жило. Я одна средь толпы. Пусть без принца, без шпаги, я руками своими
Себя сберегу.