Цветочница. Христо Смирненски

«Цветарка» Христо Смирненски

Тази вечер Витоша е тъй загадъчна и нежна –
като теменужен остров в лунносребърни води,
и над смътния й гребен, сякаш в болка безнадеждна,
се разтапят в тънка пара бледи есенни звезди.

И грамаден и задъхан, скрил в гранитната си пазва
хиляди души разбити – глъхне празничния град
и под лунно наметало с шепот странен той разказва
повестите безутешни на вседневен маскарад.

А из улицата шумна, под гирлянди електрични,
ето малката цветарка бърза от локал в локал,
де оркестрите разливат плавни звукове ритмични
и от тях се рони сякаш скрита мъка и печал.

С погледа смутен и влажен на прокудена русалка
между масите пристъпя и предлага плахо тя:
златожълти хризантеми в кошничка кокетно малка
и усмивката смирена по рубинени уста.

Върху стройното й тяло, върху младостта й цветна,
като черни пипала се плъзгат погледи отвред
и в усмивки иронични блика мисъл неприветна,
че цветята се купуват, а и тя е чуден цвет.

И оркестърът въздъхва, стихват плачущи акорди,
гаснат, млъкват, но отново гръмват те по даден знак,
понесат се нависоко волнокрили, смели, горди
и се спуснат бавно, плавно като мек приятен сняг.

Но от маса къмто маса свойта кошничка показва
светлокосата девойка с поглед смътен и нерад,
а грамаден и задъхан, скрил в студената си пазва
хиляди души разбити – дебне каменния град.
---------------------------------------------------------
«Цветочница» Христо Смирненски

В этот вечер Витоша загадочно-нежна,
Словно остров фиолета в среброликих струях вод,
И над тёмным её гребнем, словно боль над ней видна,
Тают звёзды в тонком паре – это осень настаёт.

Град громадный, задыхаясь, скрыв в своей груди гранитной
Душ разбитых миллионы, затихает, и молчат
Под плащом луны молочной шёпоты покоя, битвы –
Безутешные рассказы, повседневный маскарад.

А на улице шумящей, в электрическом сиянье
Ходит девушка с цветами – от кафе и до кафе,
Разливаются оркестры звуком плавным и печальным,
Словно выражают боли засидельцев подшофе.

Взгляды смутные бросают на зашедшую русалку,
Кто меж столиками ходит и к ним с робостью несёт
Золотые хризантемы, что лежат в корзинке жалкой,
И смиренная улыбка по губам её идёт.

Её тело тонко, стройно, как цветы в её корзине,
Чёрным щупальцем на тело взгляды пьяные ползут,
И в усмешках ироничных мысль безвыходная стынет,
Что её цветочки купят и красу её возьмут.

А оркестр вздыхает дальше в затихающих аккордах,
Гаснет и молчит, но снова он гремит, коль даден знак,
И несутся звуки выше, словно крылья – смело, гордо,
А затем летят на землю, словно мягкий снег в горах.

Со своей корзинкой ходит между столиков дивчина,
Её косы, как пшеница, взгляд же грустен, взгляд не рад,
А громадный, задыхаясь, как в холодную пучину,
Прячет сломанные души каменный суровый град. (16.06.2018)