психосны в эпицентре весны

психоделический сон - наша жизнь... первые поцелуи на умытых солнцем бульварах... занавески трепещут от ветра невинной мечты, что живет в комнате девочки-подростка (неправду говорят, что их колеблет грубый борей проспекта - нет, это изнутри!)... так, весна, а стало быть, почки разжимают кулачки листьев для рукопожатия со светилом (вы видите их блестящие ладони?)... группы парней сопровождают под конвоем взглядов худеньких девушек до подъездов, и такая сила вырастает в каждом стволе, каждом столбе, напоенном вечерним электричеством, в каждом взгляде вернувшегося психонавта, в ежесекундном мелькании складок платья какой-нибудь местной богини - что зажигается и Луна, и она не в силах устоять... а там уж пошел шабаш первой насекомоядной ночи...
тем временем праведные алконавты запираются в монастырях, где на занавесях вышита белочка, а в чашах вместо кагора подают чистое избавление от забот, и, привычно бормоча, проглатывая слоги, они проклинают жизнь... тормозят развитие прогресса путем испражнения собственных мозгов... измываясь над генной инженерией, выводят натуральным путем потомство, устойчивое к алкогольным вредителям... а в гипотетических воронках ада, журча кровью на поворотах, катятся все вниз и вниз, вниз и вниз, в немом окаменении вопля, проклятые звездной вселенной непонятные существа - ничтожества, лишенные даже верного наименования - никтожества - катятся, воспаленные лишь одной надеждой, в меру несбыточной - превратиться в пыль...
машинерия весны набирает обороты, и обыденный человек, проталкивая тело по тротуару, не осознает, что весна касается и его... даже не пытаясь обернуть свою душу (блеклый холст, потрепанный чепухой) вокруг вот этого именно глазастого деревца (зеленые зрачки!), вокруг этой бабочки, этой девушки, еще, слава всевышнему, не ставшей женщиной... его сознание перескакивает с трека на трек, в режиме лихорадочного воспроизведения, с одной дорожки на следующую, на тридесятую и обратно, но он не замечает этого мерцания...
машины и витрины стреляют отраженными лучами, восторженно дерутся воробьи, проезжает по ушам гул проспекта, одна половина его сияет, вторая лежит в декадентской тени, кто-то взлетает, что-то упорно растет - кажется, слышен треск раздираемой почвы - проснувшиеся насекомые опьяняют воздух жужжанием... на этом самом месте непонятно откуда взявшийся интеллигентный голос спрашивает, утверждая: позвольте, так ведь обыденного человека - нет, его не существует?...!... да, отвечает текст, это верно. не существует.