Проказа

Хватит. Не надо. Уходи из моей головы.
Тебе так нравится пытать меня?
Не надо.
Я слишком долго в эту яму падал,
Я так хочу уйти с этой войны…
Я так надеялся, что наконец тебя забуду скоро,
Надеялся, что заведутся без тебя моей души моторы,
Что ты расслабишься, ты дашь моим воспоминаниям фору,
Да, я болею, но путь мой лежит не к ЛОРу.
Моя болезнь уже давно прогрессирует,
Не дают ответа многочисленные форумы для инфецированных,
Советы переболевших друзей,
Не знающих Мира (таких же как я) детей,
Думающих, что понимают в этой чёртовой жизни всё адекватных людей.
Моя болезнь не лечится,
Светлые мысли в западне по разуму мечутся —
Не хотят умирать,
«Никто не хотел умирать»,
Но нет времени у них идти вспять,
«Никто не стал выбирать».
Моя болезнь является чем-то вроде
Клейма,
Как «Вор» для Мавроди,
Как зонтик при плохой погоде,
Как пенка в сладковатой «Крем-Соде»,
Она стала частью меня, дурная,
Не знаю только, когда,
Ещё в декабре или только в мае,
Только на руинах или уже в сероватой гари,
Делайте выводы сами,
Я лишь пытаюсь забыть о ней навсегда,
Но, чёрт возьми, не выходит,
Нет сноровки, силы воли,
Меня из одной стороны в другую водит,
На старые раны сыплются потоки соли;
«Моё море»,
Ведь даже ты сейчас не в силах
Убрать всё накопившееся  горе.
Моя болезнь глупа. Она меня погубит.
Но мне – плавать. Терпел – перетерплю.
На небесах мне может это ссудят.
Свою болезнь, пустую —
Я люблю.

8/06/2018