Самоанализ

Стихи писать глупые,
Гнаться за графиком, 
Орудовать по тетрадному листику
Ручкой гелиевой,
Как по холсту художник-гений
Себя старательно на мелочи тратить.
Сидеть,
Бдеть,
Видеть,
Ждать,
Когда прийдет вдохновение,
Кричать,
Стенку бить,
Пить,
Не спать,
Пытаясь разыскать в себе спасение,
Но нет его, не найти,
Сколько ни копайся,
Только старые раны ковырять,
Только прошлое,
Губы кусая, вспоминать,
Только от стыда за прошлого
( да и за нынешнего )
Себя умирать,
На людей, на жизнь, на Мир
Попусту гнать,
От самокопания зависимость —
Сродни спайсовой,
Сродни «Крокодилу»,
Наркоманами Питерскими любимому,
Убивающему не тело, правда,
Губительной своею силою,
А душу отдающему пламени синему.
За окном ветер бьёт-рубит,
Свистит злобно,
Поёт утробно,
Настроение какофонией губит.
Раньше стихи — дай Бог раз в неделю, теперь —
По два за вечер,
Не знаю, что по качеству,
Ведь даже талант
( если он вдруг есть )
Не вечен,
И всё скатывается по итогу
В дурачество.
Хочу опять, как в ноябре-декабре,
Посвящать только ЕЙ стихи свои,
Без рифм на «игле-мгле»,
Без историй про ни’котин,
Без рассказов про дом скотин –
Только то, «про любовь»,
То, «красивое очень»,
«Романтическое».
Только вот – писать вновь и вновь,
Одно и то же,
Работа сложная.
Ты не смотри, что она

Механическая.

6/06/2018