В том, что бьют по душе без замаха,
Убедили любовь и весна:
Осторожная, как росомаха,
Нынче ходит по жизни она.
От распластанного апреля -
Лишь сожжённых ночей антрацит
Да обрывы измятой постели,
Да похмельная сухость обид.
Тот едва показавшийся витязь,
Не прощаясь, ушёл вечерком,
Только памяти жгучая известь
Наполняет покинутый дом...
Как хотелось мне девочке этой,
Улыбнувшись, сказать - не грусти,
Обязательно будет поэтом
Повстречавший тебя на пути...
Но и сам в сочетаниях судеб
Уходил я в прощальную мглу,
Не заботясь, что было, что будет,
За спиной оставляя золу.
И поэтому, видно, под старость,
В искупления самый разгар
Мне чужое страданье досталось
Как начало заслуженных кар..
В том, что бьют по душе без замаха...
© Copyright: Михаил Юрьевич Василенко, 2018
Свидетельство о публикации №118061408362
Свидетельство о публикации №118061408362
Рецензии