Письмо

Письмо.



Письмо   моё   уклончиво  и   мутно…
Отвечаю   на   поставленный   вопрос.  Зазнобы  нет.
Но,   к   ним   разум    возвращает   поминутно…
Нет   войны,  я  жив.  Не  в  этом  ли   секрет.




Когда   поверхностно   нас   любят.  На    суть   вещей   по   глубже   посмотрите…
Уже  я не  молюсь   семье   и  роду   своему.
Затаённую   мысль  между  строк   отыщите…
Может  быть   она,   достанется  кому.






Живуч,  не   павший   духом.  Сохраняющий,   надежду  с  шашкой  караула…
В  превратностях   судьбы  не  надо   загодя  решать.
Больше   меня  в  мире   нет  человека  ждущего  письма  из   нашего   аула…
В  порядке   нерушимом  трудно  свои   страсти   сохранять.




На   ваших   выпуклых   местах  застыл  я  в  Розовой,  сонной   полуде  в  шаге  от  губок…
Глазами  у   них,  застрял  между  ног.
Смотрю   на  цвет   садов  Сиреневых,  перекипающих   юбок…
Есть   место   черту   разгуляться,  коль  не  поможет  лысый  бог.




Ожидание,  грозным   вечером.  Догорали  и   ночью   угрюмо…
Отрочество  и  красу  я  миленькой   стерёг.
Тебя  забрали  старшие   подруги,  девичьего   круга…
А  то,  смущал  бы  душу  поцелуем.  Тебя  бы  несберёг.