Книги покупаешь мне зачем то...
Прививаешь чувство красоты...
Нелегко родиться, жить поэтом,
Чтоб не строчки...о своей любви.
И мои стихи, тебе - помеха,
Крик ворон дерущихся с утра,
Закрываешь уши, окна, двери -
Не пиши, - ты просишь - про меня.
А о счастье, что гуляет где-то,
За чужим забором, не могу...
Копья желтого бузильника от ветра
Пригибает к моему крыльцу.
Сныть бордюра ласково коснулась,
И астильба свечками цветёт -
Лето осторожно, неумело,
Мне свои с утра приветы шлёт.
Ты ко мне не спустишься, я знаю.
Что-то вдруг у нас пошло не так,
И стихи мои тебя всегда пугают,
Ты всегда виновен в них и враг.
Книги покупаешь мне зачем то...
Прививаешь чувство красоты...
Думаешь, меня меняет это?
Молодость мою ты не вини.
Разве сердце обвинить сумею,
Что влюбилась возраст не учтя.
Я, как дочь тебе...
Любить - умею.
Научи, как выживать, любя...
Неравный брак
© Copyright: Олик, 2018
Свидетельство о публикации №118061406597
Свидетельство о публикации №118061406597
Рецензии