Я лирик мелкого разлива,
Но, для тебя, срываясь с гор,
Летят слова мои игриво,
На сердце вырезать узор.
Беззвучно, что для них нелепо,
Безмолвно, не срываясь с губ,
Но, свято, и местами слепо,
Признанье в том, как был я глуп.
О Боже! Как же всё условно,
Ох, если б знал где упаду...
И всё не так,
И всё не ровно,
Но,
Всё же, лучше чем в Аду....
нечто
© Copyright: Бэра Макинтош, 2018
Свидетельство о публикации №118061403164
Свидетельство о публикации №118061403164
Рецензии