Три триста, три четыреста, пятьсот...
По капле метры отмеряет пот.
Ишак, бредущий рядом не поймёт,
Того, что мы взошли на девятьсот!
Здесь всё как прежде -
Камни, шуточки, трава,
Похолодало - раскатаю рукава,
И распрямлю заиндевевшую одежду.
Выдавливает небо кислород
В долину, вдоль ручья и в жадный рот
И эйфория на руки берёт!
Зачем пошёл к вершине, я забыл -
Внизу футбол, работа, крепкий тыл,
Жена
Была моим решеньем сражена...
...И вот, перевернулся мир наоборот -
Бежит не ангел по вершине - мальчик
В дырявой шубке, плещется от смеха рот.
Да, это пастушок играет в мячик -
Обвёл барана, несколько овец,
За ним с трибуны наблюдал отец,
Пацан забил.
Крылоплескал небесный стан.
Я распрямился из последних сил
И крикнул - гол тебе Таджикистан!
Фаны
© Copyright: Михаил Стригин, 2018
Свидетельство о публикации №118061402537
Свидетельство о публикации №118061402537
Рецензии