Все-таки странно...
той, что по утрам у тебя сидит на краю постели,
вглядываясь в лицо твоё пристально и печально,
словно надеется там обнаружить разгадку
тайны, которая мучит, а в руки никак не даётся.
это она спала, а не я, - каждую ночь на твоей руке,
это её покой ты берег, не рискуя пошевелиться,
даже если к утру не чуял совсем деревянного тела,
за руку эту ночью держалась она, а не я,
как за спасительный якорь, за берега прочную кромку.
это была она - единственной Розой Принца,
ветреной и капризной, самолюбивой,
словно рождённой повелевать и тиранить,
милость дарить, а потом забирать обратно,
знать: для покорного сердца нет ничего дороже её улыбки.
может быть, потому так редко и улыбалась,
чтоб благосклонность чувствовалась острее,
щедрою, незаслуженною наградой,
счастьем, каким лишь избранных отмечают.
это её, не мои, среди многих других угадал ты пальцы,
переступая по сцене с завязанными глазами
в глупой игре, которая что-то значит,
коль безошибочна память прикосновений...
если б смогла, я судьбе задала бы вопросы,-
первый: я для чего в твоей жизни случилась поздно?
и второй: можно ль за утончённое счесть коварство
то, что меня и зовут как её, - Ирина?
только уста судьбы, как известно, немы.
странно всё это, всё бесконечно странно...
Свидетельство о публикации №118061401436
в которой слова журчат, как в ручейке вода. Оказывается в поэзии не самое главное
рифма и размерность, а песня восторженной души и красивый поэтический пересказ
прочувственного и дорогово. С уважением, Геннадий.
Зенцов 16.11.2018 02:01 Заявить о нарушении
спасибо.
Ирина Подюкова 16.11.2018 20:23 Заявить о нарушении