187. Холодно

выбираю себя. 
не зная, сколько их будет -  одно, два? 
быть может сотни,
а может более тысячи.
дети...    
нет ничего в мире дороже, прекраснее.
конечно же слышу, отчетливо.
не сотрясай, не кричи!

как отвратительна возьня,
мышиная,
пусть серый цвет красив,
на редкость благороден,
да,что ж ты так?!     
дай тишины! 
без вариантов — нужен & не нужен,
когда то нужен был!  
теперь...

жизнь превратилась в чистую абстракцию, 
но держится  на людях камильфо,
стою на месте, время сквозь струится,
сметая стены, не по кирпичу дробя,
и то, что было любо, дорого,
сметает махом превращая в пыль,
агрессор не приемлющий стенаний,
минуты счастья округляет в быль.

все чаще предпочтения  не классикам,
а авторам  вне  рамок осознания,
недавно  из реальности ушла   
с  Булгаковым,
и,ты напомнил мне,
пусть отдаленно -
пса.

блохастый, с жаждой мяса.
след в след. 
мороз.  вьюга.  зима. 
не слепа.   
вижу выдох твой,
вдох каждый. 
и то, как вверх волной...
взлетает грудь.


холодно.

прощай. 
ничего не вернуть.